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Ziyah Gafic al Marina Café Noir

In occasione dell’edizione 2011 di Marina Café Noir ho potuto ammirare in stampa, insieme al magnifico reportage di Uliano Lucas sulla Bosnia e la guerra dei Balcani, il commovente lavoro di Ziyah Gafic intitolato Quest for Identity.

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Ora, non sono certo in grado di rendere il meritato tributo a un fotografo giustamente celebratissimo come Ziyah Gafic, però ci sono alcuni aspetti di Quest for ID in particolare che me lo rendono profondamente caro.
Il perché mi è caro necessita, per essere spiegato, di una premessa, premessa che raccontavo proprio ieri alla cara Silvana di fronte ad una foto di Uliano Lucas sulla Bosnia (foto che ritraeva un bimbo bendato, sofferente e intubato in un letto d’ospedale durante la guerra dei Balcani): c’è un aspetto che mi disturba nei reportage di guerra, soprattutto quando si tratta di ritrarre morti, feriti, profughi che fuggono, ed è un aspetto che mise magistralmente in luce Ettore Mo durante una puntata di Damasco di alcuni anni fa.
Ettore Mo parlava di come, durante un suo reportage in estremo oriente, si trovasse su una portaerei italiana per raccontare della missione umanitaria italiana del 1979 al largo del Vietnam, la tragedia dei boat people. Mentre si trovava sulla portaerei scriveva, da ottimo corrispondente quale è, e fotografava. Fotografava le barche, fotografava l’umanità stremata affastellata sulle lamiere roventi, cercava l’inquadratura dentro al buio del mirino.
Sinché s’è reso conto di quello che succedeva. Del cercare la geometria e la composizione ideale di fronte ai corpi, di fronte al dolore, di fronte a chi ha bisogno, qui ed ora, di acqua, di cibo, di medicazioni.
E, nel momento in cui ha acquisito questa consapevolezza, raccontava di non esser più riuscito a prendere in mano una macchina fotografica per decenni.

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Racconto questo perché Quest for ID riesce, in una maniera perfetta e profondamente toccante, a raccontare la tragedia della guerra dei Balcani senza mostrare corpi straziati, senza le lacrime, il sangue, le macerie e le rovine, la tragedia nella tragedia degli scomparsi nel nulla delle fosse comuni degli eccidi di Milosevic. Eppure è una coltellata dritta al centro del torace.

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

L’acciaio graffiato del tavolo da autopsie fa da sfondo e appoggio agli oggetti rinvenuti nelle fosse comuni, la luce pare quella senz’ombra, fredda e però salvifica, della scialitica. L’ego invadente che caratterizza certa fotografia scompare, la medio formato inquadra i colori e le forme di oggetti quotidiani -occhiali, pistole rugginose, coltelli svizzeri, ritagli di giornale, bulbi oculari, a domandare a chi è sopravvissuto d’essere riuniti a un nome, a una storia, riportati ai propri cari.
Della vita che continua ad accadere anche durante la tragedia, coi suoi spazzolini da denti e cucchiaini e pròtesi e quadernetti e polaroid, amabili resti delle vite negate, ammucchiate e coperte di terra, reperti autoptici involontari.

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Ziyah Gafic, Quest for Identity, Marina Café Noir 2011, Cagliari

Non c’è l’odore di sporco, di sangue, l’odore che mi chiedo sempre come si faccia a sopportare mentre fai un reportage di guerra. Non c’è la polvere, il fango e nemmeno la terra che avvolgeva cadaveri e possessi. E però tu sai che ci sono mentre guardi le le immagini, e ti domandi perché, com’è stato possibile, e intravedi la vita, il desiderio profondo di andare avanti, di sperare, il desiderio di un po’ di bellezza nonostante i cecchini, nonostante le bombe, tentativo di ridare dignità all’umanità nonostante l’ennesima guerra.
L’essenza del lavoro fotografico di Ziyah Gafic.
Per vedere tutte le foto della prima microtranche di Quest for ID c’è questa gallery, mentre altri interessanti lavori (tra i tanti) sono su Lens Blog, il blog fotografico del New York Times e sul sito del Telegraph.

Date: February 1st, 2010
Cate: Books, Genius, Letteratura, Scrittori

O mordo tua nuora o aro un autodromo

Ossia, Ode alla Data Palindroma 01 02 2010.
E quale ode migliore del Grande Palindromo di Geroges Perec?

Trace l’inégal palindrome. Neige. Bagatelle, dira Hercule. Le brut repentir, cet écrit né Perec. L’arc lu pèse trop, lis à vice-versa.
Perte. Cerise d’une vérité banale, le Malstrom, Alep, mort édulcoré, crêpe porté de ce désir brisé d’un iota. Livre si aboli, tes sacres ont éreinté, cor cruel, nos albatros. Etre las, autel bâti, miette vice-versa du jeu que fit, nacré, médical, le sélénite relaps, ellipsoïdal.
Ivre il bat, la turbine bat, l’isolé me ravale: le verre si obéi du Pernod — eh, port su! — obsédante sonate teintée d’ivresse.
Ce rêve se mit — peste! — à blaguer. Beh! L’art sec n’a si peu qu’algèbre s’élabore de l’or évalué. Idiome étiré, hésite, bâtard replié, l’os nu. Si, à la gêne sècrete– verbe nul à l’instar de cinq occis–, rets amincis, drailles inégales, il, avatar espacé, caresse ce noir Belzebuth, il offensé, tire!
L’écho fit (à désert): Salut, sang, robe et été.
Fièvres.
Adam, rauque; il écrit: Abrupt ogre, eh, cercueil, l’avenir tu, effilé, génial à la rue (murmure sud eu ne tire vaseline séparée; l’épeire gelée rode: Hep, mortel ?) lia ta balafre native.
Litige. Regagner (et ne m’…).
Ressac. Il frémit, se sape, na! Eh, cavale! Timide, il nia ce sursaut.
Hasard repu, tel, le magicien à morte me lit. Un ignare le rapsode, lacs ému, mixa, mêla:
Hep, Oceano Nox, ô, béchamel azur! éjaculer! Topaze!
Le cèdre, malabar faible, Arsinoë le macule, mante ivre, glauque, pis, l’air atone (sic). Art sournois: si, médicinale, l’autre glace (Melba ?) l’un ? N’alertai ni pollen (retêter: gercé, repu, denté…) ni tobacco.
Tu, désir, brio rimé, eh, prolixe nécrophore, tu ferres l’avenir velu, ocre, cromant-né?
Rage, l’ara. Veuglaire. Sedan, tes elzévirs t’obsèdent. Romain? Exact. Et Nemrod selle ses Samson!
Et nier téocalli ?
Cave canem (car ce nu trop minois — rembuscade d’éruptives à babil — admonesta, fil accru, Têtebleu! qu’Ariane évitât net.
Attention, ébénier factice, ressorti du réel. Ci-git. Alpaga, gnôme, le héros se lamente, trompé, chocolat: ce laid totem, ord, nil aplati, rituel biscornu; ce sacré bédeau (quel bât ce Jésus!). Palace piégé, Torpédo drue si à fellah tôt ne peut ni le Big à ruer bezef.
L’eugéniste en rut consuma d’art son épi d’éolienne ici rot (eh… rut ?). Toi, d’idem gin, élèvera, élu, bifocal, l’ithos et notre pathos à la hauteur de sec salamalec?
élucider. Ion éclaté: Elle? Tenu. Etna but (item mal famé), degré vide, julep: macédoine d’axiomes, sac semé d’école, véniel, ah, le verbe enivré (ne sucer ni arreter, eh ça jamais!) lu n’abolira le hasard?
Nu, ottoman à écho, l’art su, oh, tara zéro, belle Deborah, ô, sacre! Pute, vertubleu, qualité si vertu à la part tarifé (décalitres ?) et nul n’a lu trop s’il séria de ce basilic Iseut.
Il a prié bonzes, Samaritain, Tora, vilains monstres (idolâtre DNA en sus) rêvés, évaporés:
Arbalète (bètes) en noce du Tell ivre-mort, émeri tu: O, trapu à elfe, il lie l’os, il lia jérémiade lucide. Petard! Rate ta reinette, bigleur cruel, non à ce lot! Si, farcis-toi dito le coeur!
Lied à monstre velu, ange ni bête, sec à pseudo délire: Tsarine (sellée, là), Cid, Arétin, abruti de Ninive, Déjanire. . .
Le Phenix, eve de sables, écarté, ne peut égarer racines radiales en mana: l’Oubli, fétiche en argile.
Foudre.
Prix: Ile de la Gorgone en roc, et, ô, Licorne écartelée,
Sirène, rumb à bannir à ma (Red n’osa) niére de mimosa:
Paysage d’Ourcq ocre sous ive d’écale;
Volcan. Roc: tarot célé du Père.
Livres.
Silène bavard, replié sur sa nullité (nu à je) belge: ipséité banale. L’ (eh, ça!) hydromel à ri, psaltérion. Errée Lorelei…
Fi! Marmelade déviré d’Aladine. D’or, Noël: crèche (l’an ici taverne gelée dès bol…) à santon givré, fi!, culé de l’âne vairon.
Lapalisse élu, gnoses sans orgueil (écru, sale, sec). Saluts: angiome. T’es si crâneur!
. . .
Rue. Narcisse! Témoignas-tu ! l’ascèse, là, sur ce lieu gros, nasses ongulées…
S’il a pal, noria vénale de Lucifer, vignot nasal (obsédée, le genre vaticinal), eh, Cercle, on rode, nid à la dérive, Dèdale (M. . . !) ramifié?
Le rôle erre, noir, et la spirale mord, y hache l’élan abêti: Espiègle (béjaune) Till: un as rusé.
Il perdra. Va bene.
Lis, servile repu d’électorat, cornac, Lovelace. De visu, oser ?
Coq cru, ô, Degas, y’a pas, ô mime, de rein à sonder: à marin nabab, murène risée.
Le trace en roc, ilote cornéen.
O, grog, ale d’elixir perdu, ô, feligrane! Eh, cité, fil bu!
ô ! l’anamnèse, lai d’arsenic, arrérage tué, pénétra ce sel-base de Vexin. Eh, pèlerin à (Je: devin inédit) urbanité radicale (elle s’en ira…), stérile, dodu.
Espaces (été biné ? gnaule ?) verts.
Nomade, il rue, ocelot. Idiot-sic rafistolé: canon! Leur cruel gibet te niera, têtard raté, pédicule d’aimé rejailli.
Soleil lie, fléau, partout ire (Métro, Mer, Ville…) tu déconnes. été: bètel à brasero. Pavese versus Neandertal! O, diserts noms ni à Livarot ni à Tir! Amassez.
N’obéir.
Pali, tu es ici: lis abécédaires, lis portulan: l’un te sert-il? à ce défi rattrapa l’autre? Vise-t-il auquel but rêvé tu perças?
Oh, arobe d’ellébore, Zarathoustra! L’ohcéan à mot (Toundra? Sahel?) à ri: Lob à nul si à ma jachère, terrain récusé, nervi, née brève l’haleine véloce de mes casse-moix à (Déni, ô!) décampé.
Lu, je diverge de ma flamme titubante: une telle (étal, ce noir édicule cela mal) ascèse drue tua, ha, l’As.
Oh, taper ! Tontes ! Oh, tillac, ô, fibule à reve l’énigme (d’idiot tu) rhétoricienne.
Il, ‘dipe, Nostradamus nocturne et, si né Guelfe, zébreur à Gibelin tué (pentothal?), le faiseur d’ode protège.
Ipéca…: lapsus.
Eject à bleu qu’aède berça sec. Un roc si bleu! Tir. ital.: palindrome tôt dialectal. Oc ? Oh, cep mort et né, mal essoré, hélé. Mon gag aplati gicle. érudit rossérecit, ça freine, benoit, net.
Ta tentative en air auquel bète, turc, califat se (nom d’Ali-Baba!) sévit, pure de — d’ac? — submersion importune, crac, menace, vacilla, co-étreinte…
Nos masses, elles dorment ? Etc… Axé ni à mort-né des bots. Rivez! Les Etna de Serial-Guevara l’égarent. N’amorcer coulevrine.
Valser. Refuter.
Oh, porc en exil (Orphée), miroir brisé du toc cabotin et né du Perec: Regret éternel. L’opiniâtre. L’annu- lable.
Mec, Alger tua l’élan ici démission. Ru ostracisé, notarial, si peu qu’Alger, Viet-Nam (élu caméléon!), Israël, Biafra, bal à merde: celez, apôtre Luc à Jéruzalem, ah ce boxon! On à écopé, ha, le maximum
Escale d’os, pare le rang inutile. Métromane ici gamelle, tu perdras. Ah, tu as rusé! Cain! Lied imité la vache (à ne pas estimer) (flic assermenté, rengagé) régit.
Il évita, nerf à la bataille trompé.
Hé, dorée, l’égérie pelée rape, sénile, sa vérité nue du sérum: rumeur à la laine, gel, if, feutrine, val, lieu-créche, ergot, pur, Bâtir ce lieu qu’Armada serve: if étété, éborgnas-tu l’astre sédatif?
Oh, célérités ! Nef! Folie! Oh, tubez ! Le brio ne cessera, ce cap sera ta valise; l’âge: ni sel-liard (sic) ni master-(sic)-coq, ni cédrats, ni la lune brève. Tercé, sénégalais, un soleil perdra ta bétise héritée (Moi-Dieu, la vérole!)
Déroba le serbe glauque, pis, ancestral, hébreu (Galba et Septime-Sévère). Cesser, vidé et nié. Tetanos. Etna dès boustrophédon répudié. Boiser. Révèle l’avare mélo, s’il t’a béni, brutal tablier vil. Adios. Pilles, pale rétine, le sel, l’acide mercanti. Feu que Judas rêve, civette imitable, tu as alerté, sort à blason, leur croc. Et nier et n’oser. Casse-t-il, ô, baiser vil ? à toi, nu désir brisé, décédé, trope percé, roc lu. Détrompe la. Morts: l’Ame, l’élan abêti, revenu. Désire ce trépas rêvé: Ci va! S’il porte, sépulcral, ce repentir, cet écrit ne perturbe le lucre: Haridelle, ta gabegie ne mord ni la plage ni l’écart.

Date: December 8th, 2009
Cate: Books, Letteratura, Photography, Scrittori, Thoughts, Travels

Waterfall Music [sinestesie]

Uno dei miei rifugi preferiti

Uno dei miei rifugi preferiti

«Questa terra non assomiglia ad alcun altro luogo. La Sardegna è un'altra cosa: incantevole spazio intorno e distanza da viaggiare, nulla di finito, nulla di definitivo. È come la libertà stessa»

D.H. Lawrence